60 — Urso Narrando
Eu estou vivendo a vida como se eu estivesse num carro a duzentos por hora, numa descida de serra, sem freio e com a neblina cobrindo o para-brisa. O mundo lá fora pode estar girando, o sol pode estar nascendo e se pondo na Penha, mas dentro de mim é uma noite eterna, fria e barulhenta. Eu virei um trapo humano, um farrapo de gente que se veste de ouro e carrega um fuzil de última geração pra esconder que a alma já apodreceu faz tempo.
Minha rotina agora é um ciclo de autodestruição que eu alimento com ódio e uísque. Eu acordo e a primeira coisa que eu sinto não é o cheiro do café, é o gosto amargo da ausência da Juliana. O lado esquerdo da cama, que eu fiz questão de deixar vazio mesmo depois de ter mandado limpar o quarto, parece um buraco n***o que tenta me engolir
