VITÓRIA NARRANDO
Assim que desliguei o chuveiro, eu senti antes de ver.
Aquele silêncio pesado. Denso. Como se o ar do banheiro tivesse mudado de textura.
Quando puxei a toalha do gancho e virei um pouco o corpo, vi o reflexo dele no espelho. Felipe estava ali, encostado no batente da porta, braços cruzados, o olhar duro, fixo em mim. Não disse nada. E isso, nele, sempre foi pior do que gritar.
Meu estômago revirou.
Não era susto. Era exaustão. Uma fadiga que vinha se acumulando há semanas, meses, talvez anos, e que agora pesava no corpo inteiro.
Peguei a toalha, me sequei rápido, sem olhar de novo. Abri o armário, puxei um pijama qualquer, uma camiseta larga, e junto peguei os papéis, a pasta com alguns prontuários que eu tinha separado pra analisar à noite. Não troquei uma palavra
