Les vautours avaient fui, se réfugiant sur les plus hauts rochers encombrant le Chemin vers la Mer. Deux d’entre eux vinrent se poser sur le muret, à l’extrémité du plateau. Olkir, nerveux, les surveillait, la main crispée sur la poignée de son épée, ne jetant que de rares coups d’œil à la pente inondée. Soudain, ils bougèrent : l’un s’envola et fit le tour du plateau avant de venir hardiment s’abattre sur le corps d’Oringa, aux pieds d’Olkir, qui fit un bond en arrière, tandis que le second s’avançait d’un pas saccadé sur le muret. Olkir, comme hypnotisé, le regardait s’approcher quand un étrange chuintement le fit tressaillir. Il se retourna vers la pente : l’eau se retirait, et de plus en plus vite, comme aspirée par le fond de la vallée, d’où monta bientôt le chant habituel de la riviè
