Gli amanti maledetto

Il peso della collana di diamanti attorno al collo la faceva sentire come se indossasse un guinzaglio invisibile, fuso in oro bianco e crudeltà. Di fronte allo specchio del suo boudoir, Laurale osservava la propria immagine riflessa senza riconoscersi in essa. l'abito di seta viola, aderente al millimetro, abbracciava le sue curve con precisione chirurgica. Non è rimasta una piega. Non un capello nel suo chignon alto contraddiceva la perfezione richiesta per la serata. a ventisette anni era diventata un capolavoro cerimoniale, una creatura di vetro pensata per essere ammirata, ma mai toccata senza permesso. Una figura massiccia si stagliò sulla soglia. Non c'era bisogno di voltarsi per sapere chi fosse. l'aria nella stanza divenne subito più pesante, più rarefatta. Hubert de Valtierre avanzava con passo misurato, con una sicurezza tranquilla che apparteneva solo a chi possiede uomini e terre. A cinquant'anni, l'uomo d'affari mostrava un'eleganza glaciale: aste d'argento, abiti fatti su misura a Londra e occhi azzurri sbiaditi, come due pezzi di ghiaccio. Posò le sue mani pesanti sulle spalle nude di Laurale. il contrasto tra il calore della sua pelle e la freddezza delle dita di Hubert fece rabbrividire la giovane donna. Suo marito notò il sussulto allo specchio. Un sorriso senza gioia allungò le sue labbra sottili. «Sei splendida, Laurale», disse con voce profonda e monotona. una vera regina per stasera. Non dimenticare che gli investitori di Singapore attribuiscono grande importanza al mantenimento di una casa. Sii affascinante. Non parlare di politica. Sorridi e conferma i miei aneddoti. "So cosa devo fare, Hubert", rispose con una voce che cercò di mantenere ferma. Le sue dita si strinsero sulle sue spalle, quel tanto che bastava per fargli capire che il minimo tono di sfida era proibito. "So che lo sai, tesoro. Ma un promemoria non fa mai male. . . la tua bellezza è il mio miglior biglietto da visita stasera. Non rovinarlo con una faccia cupa. Le pose un bacio casto e gelido sulla tempia prima di voltarsi, consultando il suo orologio da tasca d'oro. — Scendiamo. Arrivano i primi ospiti. il grande salone dei ricevimenti di casa Valtierre, dimora privata immersa nel cuore del quartiere più esclusivo della capitale, era inondato di luce e ipocrisia. Il lampadario di cristallo sovrastante proiettava migliaia di schegge sul prezioso marmo e sul legno scuro. la musica da camera fluttuava nell'aria, attutita dal frastuono educato delle risate soffocate e del tintinnio dei bicchieri di cristallo. Al braccio di Hubert, Laurale cominciò la sua lenta processione. era un rituale che conosceva a memoria, una macabra coreografia in cui interpretava il ruolo della bambola silenziosa. —Uberto! Che splendore! E tua moglie... sempre così adorabile. una vera perla in un astuccio, esclamò il ministro delle Finanze avvicinandosi con un bicchiere di champagne in mano. Hubert inclinò leggermente la testa, accettando il complimento come se fosse una semplice constatazione sul valore delle sue azioni in borsa. — Grazie, caro amico. Laurale ha trascorso il pomeriggio curando i più piccoli dettagli di questa cena. Lei sa quanto la tua presenza ci onora. Non è vero, cuore mio? Laurale le offrì il suo miglior sorriso facciale, quello che aveva ripetuto centinaia di volte davanti allo specchio. – Assolutamente, signor ministro. Hubert often tells me that your decisions are the keystone of our economy. È un privilegio riceverti. The minister frowned, flattered, while Hubert discreetly tightened his arm around his wife's waist. una carezza che sembrava un pugno di ferro. Laurale sentiva pesare su di lei gli sguardi delle altre donne dell'alta società: un misto di gelosa invidia per la sua apparente opulenza, e di pietà soffocata per colei che aveva venduto la sua anima al diavolo della finanza. perché nessuno sapeva chi fosse veramente Hubert de Valtierre. Dietro la facciata di filantropo e capitano d'industria si nascondeva un predatore assoluto. un uomo capace di affondare un’azienda concorrente e di mandare senza lavoro migliaia di lavoratori con un tratto di penna, senza battere ciglio. Negli affari come in amore, Hubert non negoziava; ha annesso. E Laurale era stata la sua annessione più bella. Proveniente da una famiglia della piccola borghesia in rovina, aveva accettato questo matrimonio tre anni prima per salvare suo padre dalla bancarotta e dal carcere. Hubert aveva pagato i debiti, in cambio dei quali aveva preteso la sottomissione totale. La cena fu un'agonia lunga due ore. seduta all'estremità dell'enorme tavolo di mogano, di fronte al marito, Laurale guardava passare i piatti senza avvertirne il minimo sapore. L'aragosta allo zafferano e i grandi vini sapevano di cenere. Dall'altro lato, Hubert ha condotto magistralmente i dibattiti. ha parlato di fusioni e acquisizioni, ristrutturazioni, milioni di euro con la stessa indifferenza con cui si commenta la pioggia. quando uno degli ospiti tentò di contraddire le sue previsioni economiche, lo sguardo di Hubert divenne così acuto, la sua voce così vilmente minacciosa, che l'interlocutore tacque subito, con la fronte imperlata di sudore. A Hubert piaceva il controllo. lo pretendeva dai suoi dipendenti, dai rivali e, soprattutto, da sua moglie. Ogni volta che gli occhi azzurri di Hubert la fissavano dall'altra parte del tavolo, Laurale sentiva una stretta al petto. Era una sorveglianza invisibile ma costante. studiò la sua postura, il modo in cui teneva le posate, il numero di sorsi di vino che si concedeva. Era una sua creatura, sua proprietà esclusiva. Verso mezzanotte la casa cominciò finalmente a svuotarsi. Dopo aver salutato sulla scalinata gli ultimi dignitari, Laurale si appoggiò ad uno dei pilastri di marmo della sala, chiudendo per un attimo gli occhi. i piedi le bruciavano nei tacchi vertiginosi, e le costole, compresse dalla stoffa rigida del vestito, le impedivano di respirare pienamente. «Non è il momento di tirarsi indietro, Laurale. La voce di Hubert echeggiò dietro di lei, priva di tutto il finto calore che aveva mostrato davanti agli ospiti. Si avvicinò a lei, slacciandosi la cravatta di seta con un gesto brusco. — La serata è stata eccellente. I singaporiani firmeranno domani. Eri perfetto. Quasi perfetto. Laurale aprì gli occhi, il suo cuore batteva un po' più velocemente. —Cosa ho fatto di sbagliato? "Hai bevuto altro champagne dopo il dessert", disse, con un'espressione spaventosamente neutrale. Ti ho già detto che al mattino ti fa male la carnagione, e odio quando mia moglie perde la sua bellezza, anche solo di poco. Inoltre hai parlato un po' troppo a lungo con il giovane architetto in piena serata. Era inappropriato. — Stavamo proprio parlando della ristrutturazione dell'opera, Hubert... Era del tutto innocente. Hubert fece un altro passo verso di lei, riducendo lo spazio vitale tra i loro corpi. La sua presenza fisica era travolgente. alzò una mano e le afferrò il mento tra pollice e indice, costringendo Laurale ad alzare lo sguardo. La sua presa era ferma, dolorosa. «Niente di quello che fai è innocente, Laurale», sussurrò, fissandola negli occhi. Hai il mio nome. Vivi a casa mia. tu sei il riflesso del mio potere. Non tollererò alcuna ombra sul mio dipinto. E' molto chiaro? Una lacrima di frustrazione e dolore apparve con la coda dell'occhio di Laurale, ma lei la represse ferocemente. Si rifiutò di dargli la soddisfazione di vederla piangere. – È chiaro, Hubert. lui lasciò la presa, dandole una pacca sulla guancia con silenziosa condiscendenza. - Bene. Vai a letto. Ho ancora qualche file da sistemare nel mio ufficio. Ti raggiungo più tardi. Laurale annuì e salì l'immensa doppia scalinata senza voltarsi indietro. Quando arrivò nella sua stanza, chiuse la porta, un lusso che poteva permettersi solo quando lui lavorava fino a tardi, e si tolse le scarpe. Si avvicinò alla finestra che dava sul cortile principale della proprietà. Fuori, la notte era nera, perforata solo dai lampioni ad alta sicurezza che circondavano la tenuta. Guardie in giacca e cravatta pattugliavano discretamente vicino ai cancelli dorati. Laurale appoggiò la fronte contro la finestra fresca. era ricca, invidiata, adorna dei gioielli più belli della terra, ma in quel preciso momento si sentiva più povera e morta del più infimo mendicante. È stata soffocata in questa vita di finzioni. il desiderio di fuggire, di sentire qualcosa di vero, selvaggio, incontrollabile, ardeva nel profondo delle sue viscere come un fuoco segreto. non era ancora consapevole che il destino, sotto forma di un nuovo agente della sicurezza dal passato oscuro, si stava preparando a varcare i cancelli della sua prigione dorata il mattino successivo.