ALESSANDRO
Una semana.
Siete días de paredes blancas, café rancio y el sonido constante de máquinas que respiran por la mujer que amo, el hospital de Culiacán se ha convertido en mi cuartel general, he comprado la planta entera, nadie entra ni sale sin que mis hombres lo registren, he traído especialistas de Houston, de Zúrich, de Tokio. He gastado una fortuna que alimentaría a un país pequeño buscando una respuesta que nadie me quiere dar.
Estoy de pie frente al ventanal de la UCI, mirando hacia adentro.
Isabella parece una muñeca de porcelana rota, los moretones en su cara han empezado a ponerse amarillos, desvaneciéndose, pero su piel sigue teniendo ese tono pálido, casi transparente, que me aterra, ya no tiene tantos tubos como el primer día, pero el más importante, el respirador s
