Brooke
— Por favor, me passe a saladeira. Está aí em cima. Você está vendo?
Acompanhei a trajetória do dedo com que mamãe apontava para uma pilha de tigelas de plástico equilibradas em cima do armário.
— Você não está cozinhando demais? - perguntei em dúvida.
As caixas estavam recheadas com carne frita, couve-flor empanada, creme de pimenta, pão grelhado e ovos cozidos. Por outro lado, o repolho com que ele fazia rolinhos de carne picada escaldava com o gás. A mesa no centro da cozinha era um campo de batalha, repleta de farinha, cascas de ovos e pratos sujos.
Desde que meu chefe lhe disse que apreciava sua comida, o suficiente para confiar-lhe a tarefa de cuidar do bufê da equipe de publicidade mais famosa de todo Minnesota, minha mãe havia perdido todo o senso de proporção.
— Vamo
