Inácio não lembrava o gosto da água. Só o do álcool. Forte. Ardente. A única coisa que conseguia afogar a voz dela na cabeça dele.
“Você escolheu a mentira dela em vez da verdade que morava em mim.”
A frase de Lara era uma ferida aberta. Cada gole de uísque era uma tentativa de anestesiar. Mas não adiantava. Nem as mulheres que passavam pelo bar com vestidos curtos e olhares carentes. Nem a música que estourava nos alto-falantes, abafando pensamentos. Ele estava ali há horas. No mesmo banco. A mesma garrafa.
O garçom se aproximou, hesitante.
— Senhor... já passou da conta.
— Traz mais uma.
— O senhor tá pagando em quê?
Inácio tirou o relógio de pulso, um presente de Grego, e empurrou sobre o balcão.
— Isso cobre a noite toda.
O homem pegou, com certo receio. Mas não disse mais nad
