O relógio marcava sete e quarenta quando Lara terminou de ajeitar os cabelos com um lenço simples e azul, combinando com a blusa de manga que Helena havia separado para ela. O jantar não era apenas uma refeição. Era uma prova. Um campo minado onde cada palavra poderia ser usada contra ela.
Helena insistira para que ela se sentasse à mesa com a família. “Você agora é da casa, minha filha. Não uma funcionária qualquer. Quero você ali, comigo, onde posso ver seus olhos quando falar.”
Lara hesitou, mas cedeu. Pela primeira vez desde que pisou naquela mansão, sentiu que alguém queria vê-la — de verdade. Helena, com sua sabedoria tranquila, parecia enxergar além da origem, do sotaque, da pele de lavadora de carros. Ela via gente. E Lara estava faminta por isso.
Ao entrar na sala de jantar, os
