Dante entrou no quarto como se cruzasse os portões de um santuário, os passos lentos e pesados como quem carrega o próprio coração nas mãos. O ambiente ainda exalava o perfume de Alana — aquele aroma doce, inebriante, que sempre o desarmava sem esforço. As cortinas dançavam suavemente com a brisa da manhã, e a luz que entrava pela janela desenhava faixas douradas sobre o chão de madeira.
Ela estava ali, sentada à beira da cama, vestindo uma camisola de algodão clara, os cabelos soltos e úmidos caindo sobre os ombros. Havia algo em seu olhar que o devastava — uma mistura de dor, cansaço e uma força silenciosa que ela parecia ter redescoberto na ausência dele.
Dante parou à sua frente, mas não disse nada. Apenas a observou, como se cada segundo sem vê-la tivesse corroído um pedaço da sua a
