Salvatore ni siquiera se detuvo.
Solo murmuró por lo bajo, con esa voz que helaba la sangre:
—Cállate la boca si no quieres que te empale.
Siguió su camino, la sombra alargándose a cada paso, con la mente ardiendo y una sola idea girándole en el pecho: Sofía.
La mujer que había cocinado ese guiso.
El sabor que aún tenía en la lengua.
El mismo perfume que lo había perseguido por tres años.
Más tarde, el nebulizador se apagó.
Lucenzo dormía ya, el pecho subiendo con lentitud. Sofía lo tapó con una manta, se sentó al borde de la cama y pasó una mano por el cabello del niño. Morgan se acomodó junto a ella, ronroneando.
—Gracias, Bian —dijo, sin mirarla—. Ya está mejor.
—Sí —respondió Bibiana, en voz baja—. Pero, Sofí… no puedes seguir así. Tarde o temprano, él vendrá a buscarte.
Sof
