Salvatore seguía sentado en el sillón de cuero del despacho. La bata colgaba abierta sobre sus hombros, dejando ver el pecho cubierto de sombras y las marcas recientes de los músculos tensos. El bóxer n***o se arrugaba en los muslos, y en la mano derecha sostenía un vaso de whisky a medio terminar. No lo había soltado en horas.
El reloj de pared había marcado cada minuto desde la medianoche, pero él no lo había escuchado.
El tiempo, en ese despacho, parecía detenido.
La lámpara de pie aún ardía con una luz tenue que apenas alcanzaba a romper la oscuridad. Fuera, el cielo comenzaba a clarear. Los primeros destellos del amanecer se filtraban por la ventana alta, tiñendo de oro el borde de la alfombra.
Salvatore no se movía. No pestañeaba más de lo necesario. Tenía la mirada fija en un pu
