Стены коридора впитывали шепот, как губка, пропитанная ядом. Каждый взгляд, брошенный в мою сторону, оставлял невидимый шрам. Я шла к своему шкафчику, притворяясь, что не замечаю надписи «Шлюха» розовым маркером на дверце. Лорен когда-то говорила, что сплетни — это дым: без огня не бывает, но иногда огонь выдумывают, чтобы было чем дышать. Теперь я горела в центре этого костра, а Марк подбрасывал хворост с улыбкой шута.
Ты помнишь, как пахнет перекись водорода? Резко, лекарственно. Я вытирала надписи тряпкой, смоченной в ней, пока пальцы не покраснели от химического ожога. За спиной раздался смешок — Эмми Стоун с подругами, разглядывающие меня, как экспонат в музее позора.
— Слышала, она шантажирует его интимками? — Голос Эмми звенел фальшивой жалостью. — Бедняжка, даже в постели не смог
