Cheguei na academia naquele pique: uma mão segurando o Zion que parecia um M&M gigante que derreteu no sol de 40 graus do Rio e a outra equilibrando a mochila, o contrato e o pouco de dignidade que me restava. Minha legging preta tava um mapa-múndi de achocolatado, e eu tinha certeza de que tinha um farelo de biscoito grudado no meu decote, mas ó... a marra? Intacta. O deboche? No talo. Atravessei a recepção e o povo parou pra olhar. É claro que pararam. Uma gordinha dessas, com uma raba que pede licença pra passar e um moleque no colo que parece que sobreviveu a uma explosão numa fábrica de Nescau, não é todo dia que se vê.
— Bom dia, grupo! Podem tirar foto, o show é de graça mas a aula é paga! — soltei logo pras recepcionistas que tavam de boca aberta.
Fui direto pra sala do Márcio,
