XÀ quinze ans, il sembla durant un moment que Riquet allait être grand. Il avait poussé, d’une traite, comme on fait une maladie, si bien que les morceaux de son corps n’allaient plus bien ensemble. On voit des petits arbres oublier ainsi leur tronc, et soulever leur couronne sur une étrange tige verte, un peu comme se déduisent les corps d’une lunette marine, ou d’un pied photographique.
On regardait Riquet.
S’il avait un pantalon et un maillot de laine, il paraissait trop long de tronc, et court de jambes ; et s’il avait une veste, c’est elle qui paraissait pendre. Qu’il mît un manteau, le manteau lui battait les talons.
Ajoutez qu’il ne savait que faire de lui-même, et qu’il masquait maintenant des tics de timidité (on l’avait trop, et trop longtemps regardé) sous des dehors de fauss
