XIUN soir, Monsieur Martin, pasteur, lisait Le Pays, comme tout homme qui se respecte ; il songeait vaguement que la vie d’un pasteur est ingrate : toujours marcher. Aller enterrer Idalise… baptiser Symphorien, marier Marcel et Rose… Réconforter la veuve Pernaud et appeler sur elle et sur ses trois gosses l’attention de Dieu… (la caisse de prévoyance sociale ne voulant rien faire). Il entendait sa femme, Adrienne Martin, gronder dans les étages. Les enfants avaient cassé quelque chose (Dieu devrait bien ne fabriquer que de l’incassable… De ce côté-là aussi il y aurait beaucoup à dire)…
Monsieur Martin, pasteur, lisait, sans lire, écoutant son estomac, sa femme, le vent dehors. Quand on sonna. On sonna et la bonne (au fait pourquoi la bonne ne s’appelle-t-elle pas quelquefois « la mauvaise
