LXXXIManette, la vieille demoiselle, le vieux monsieur, le professeur et sa famille s’étaient retirés de la salle à manger. Et Anatole déployait ses talents de brûleur d’eau-de-vie, en promenant la poche de Ruolz pleine de sucre sur la flamme d’un bol de punch parié et perdu par Coriolis.
Les récits, les souvenirs, ce qui dans une société d’hommes, dans l’effusion bavarde de la digestion, se lève de la mémoire de chacun et s’en répand, après la première pipe, des histoires de tous les pays et de toutes les couleurs, se croisaient autour du bol de punch.
Un des Américains, dans un français impossible, racontait que par amour pour une gitana, il s’était engagé dans une troupe de bohémiens courant l’Amérique. Et il entrait dans les plus curieux détails sur cette vie de trois mois, mélangée
