LXXXIIVoyant son monde heureux, Coriolis s’était résigné à patienter. Le trio restait à l’auberge, continuant sa vie de promenade et de paresse, jouissant de l’air, de la forêt, de la campagne, quand un soir il apparût à la table deux nouveaux visages : un gros gaillard épanoui, de large encolure, les mains énormes ; et une petite femme, sa femme, une petite brune, toute sèche et nerveuse, aux grands yeux noirs, aux traits fins, découpés, presque pointus, à l’amabilité aigrelette, à l’œil dédaigneux, à la parole coupante, à l’élégance correcte et pincée du haut commerce parisien ; un type de cette femme légitime de l’artiste chez laquelle une sorte de puritanisme grinchu, une dignité hérissée, une susceptibilité agressive, toujours en garde contre un manque de respect, une honnêteté nette,
