Saí da casa da Maisie com o peito pegando fogo. O que rodava na minha cabeça não era pensamento: era punhal. Cada lembrança do que aquele verme fez com mulheres vinha martelando minha cabeça e eu jurava que ia pegar aquele corpo nojento e enterrar a humilhação dele. Não era raiva rasa — era uma vontade branca, pronta pra partir pra cena e não voltar sem resposta. Eu lembrava do baile, do som, do empurra-empurra, da visão dela naquela pista, e aquilo só atiçava mais o meu ódio.
Dirigi num silêncio seco até o quartinho de jogos. O trajeto foi uma reta cheia de pensamento cortante: não havia plano bonito, só a linha reta do que precisava ser feito. Estacionei, abri a porta, e entrei com passo curto, sem hesitar. O ar ali dentro tinha cheiro de coisa limpa só por fora — cheirava a metal, a jo
