POV Darien Vitale-Bellucci
El despacho de mi padre, el santuario donde se decidía el destino de la Cosa Nostra en Sicilia, se había convertido en una cámara de gas. El aire estaba denso, saturado por el humo dulzón de los habanos Cohiba y la electricidad estática de una tensión acumulada que amenazaba con hacer saltar las ventanas por los aires.
Dante caminaba de un lado a otro frente al escritorio de caoba, moviéndose con la energía frenética de un tigre que acaba de descubrir que los barrotes de su jaula se están cerrando. En su mano, un vaso de cristal tallado con whisky puro sufría la presión de sus dedos; parecía a punto de estallar, igual que la paciencia de mi gemelo.
—¡Es una maldita trampa! —rugió Dante, girándose bruscamente hacia nuestro padre. Su voz rebotó en las parede
