Entre Profession et Désire

Je regardais, figée, la publication i********: de Damien. Il était avec elle. Par "elle", je voulais dire Mirealla. Sa maîtresse. Sa secrétaire. Celle qui, depuis des mois, occupait la place que j'avais crue mienne. Elle portait une petite robe noire, courte, qui dévoilait ses longues jambes fuselées. Un décolleté plongeant laissait deviner une poitrine ronde et généreuse, offerte aux regards, offerte à lui. Sa chevelure blonde cascadait sur ses épaules nues. Dans sa main, elle tenait celle d'un petit garçon, le portrait craché de Damien. Les mêmes yeux clairs. La même mâchoire déjà dessinée. Je savais qu'ils sortaient ensemble, mais un enfant ? Je n'avais pas vu cela venir. Damien tenait l'autre main du petit, et tous les trois descendaient un escalier de marbre, comme une sainte famille, comme une insulte. La légende était : "Mon univers ❤️" Je l'avalai un sanglot. Alors, c'était donc ça. La raison pour laquelle, depuis deux semaines, Damien n'avait pas mis les pieds à la maison. Pas un appel. Pas un message. Rien. Ma main trembla. Le téléphone glissa de mes doigts. Le bruit de sa chute résonna. Je fermai les yeux, et les souvenirs défilèrent, impitoyables. J'avais épouser Damien à dix-neuf ans. Il en avait vingt-cinq. Nous avions grandi dans le même quartier, et enfant. Il était mon plus gros crush. Celui qui faisait battre mon cœur plus vite que tous les autres. L'épouser, c'était voir mon rêve se réaliser. L'amour de ma vie , enfin, me voyait. Au début, nous vivions un amour parfait. Je le jure. Il me regardait comme si j'étais la seule femme au monde. J'avais repris mes études en marketing. Je m'étais donnée corps et âme pour que sa start-up décolle. En trois ans, Pulse, une entreprise d'interface graphique et téléphonique , avait pris son envol. Le succès fut fulgurant. Mais Damien changea. Dès la troisième année de notre mariage, il devint un autre homme. Ou peut-être révéla-t-il simplement qui il avait toujours été. Il refusait de sortir avec moi. De m'emmener à ses événements. "Je suis déjà riche," m'avait-il dit un jour, "tu n'as plus besoin de travailler." Il m'avait demandé d'abandonner mon travail, mes rêves. Tout ce qui faisait de moi autre chose que son accessoire. Puis vinrent les retards. Les nuits blanches, les rumeurs qui explosaient comme des bulles de savon. Je voyais Damien partout sur i********:, sur f*******:, dans les magazines. Mais jamais à la maison avec moi. Jamais à mes côtés. Il était devenu agressif. Les premières gifles, je les ai excusées. "Il était fatigué." "Il est stressé." "C'est ma faute, j'ai trop parlé." Il m'enfermait dans ma chambre pendant des jours quand je protestais, et il m'avait appris, petit à petit, à ne plus rien dire. À ne plus poser de questions. À ne plus demander s'il rentrerait le soir. À ne plus espérer qu'il m'emmène à telle fête, tel dîner, tel voyage. Parfois même, il emmenait ses maîtresses dîner à la maison. Et je les servais, sourire aux lèvres, comme une domestique de ma propre vie. Une domestique. Voilà ce que j'étais devenue. La femme qui nettoie les traces des autres femmes. Une notification retentit sur mon téléphone, me ramenant brutalement au présent. Je m'empressai de le ramasser. Une autre publication. Ils étaient sur un yacht, elle dans ses bras, tous deux admirant la voûte étoilée. La légende : "Joyeux anniversaire ma chérie." Je fermai les yeux. Les larmes brûlaient. Je couvris ma bouche de ma main pour étouffer un cri que je sentais monter. On frappa à la porte. J'essuyai mes larmes d'un revers de la main, et m'empressai d'ouvrir. Un homme trapu, de petite taille, se tenait sur le seuil. Ses yeux évitaient les miens. "Bonsoir Madame." Je hochai la tête, mais ma voix n'arrivait pas à suivre. "Bonsoir Monsieur." Il me tendit une chemise cartonnée, épaisse. "Monsieur Hawthorne m'a demandé de vous remettre ceci." Je pris le dossier sans l'ouvrir, les doigts engourdis. "D'accord, merci." L'homme s'éclipsa, pressé, comme s'il ne voulait pas être témoin de ce qui allait suivre. Je fermai la porte, les jambes tremblantes. J'ouvris les papiers. Un acte de divorce. Je ne savais pas si c'était un soulagement ou un coup de grâce. Peut-être les deux. Je n'avais pas un sou. Damien m'avait confisqué toutes mes cartes de crédit, vidé mes comptes. Je n'avais plus rien, sinon la mémoire de tout ce que j'avais construit avec lui. Je l'avais aidé à bâtir son empire. Que devenaient mes parts ? Mes années ? Ma vie ? Je ne valais même pas la peine d'une discussion. Je m'assis sur le canapé. Je pris le stylo posé sur la table. Ce stylo, je m'en souvenais, je l'avais utilisé pour écrire un message doux, un dernier appel au dialogue. Je lui avais écrit que je l'aimais. Que je voulais comprendre. Que je pouvais pardonner. Il n'y avait eu que le silence en guise de réponse. Je saisis le stylo. Ma main tremblait, les larmes ruisselaient sur mon visage. Je voulais disparaître, ou me réveiller, ou être ailleurs. N'importe où sauf ici, sauf dans cette vie. Après un long moment, je posai ma signature. Je n'avais pas vraiment le choix. Repartir de zéro ou continuer à subir les abus. Je m'allongeai sur le canapé. Le lit était trop grand, trop glacial, un cimetière de nuits où j'avais attendu son retour. Je ne pouvais pas y dormir. J'entendis la porte s'ouvrir. Des voix. Des pas. Je me levai, le cœur cognant contre mes côtes. Damien et Mirealla. Leur fils endormi dans ses bras. Ils entrèrent comme chez eux, comme si je n'étais pas là. Il ferma la porte et la prit dans ses bras, ses mains glissant sur ses hanches. "Oh ma chérie, j'ai hâte de t'avoir à quatre pattes ce soir." Il l'embrassa, lentement, avec une gourmandise qui me fit mal, un mal physique, comme un coup de poignard. Il lui prit le coude pour la guider vers la chambre. "Damien," appelai-je. Ma voix était étrange, comme si elle venait de quelqu'un d'autre. "Damien," répétai-je, plus fort. "Oh, qui est-ce ?" demanda Mirealla d'une voix mielleuse, sans même tourner la tête, comme si je n'étais qu'un meuble gênant. Damien s'arrêta enfin. Il me regarda, mais à travers moi, comme si j'étais un fantôme. Comme si je n'avais jamais existé. "Oh, t'inquiète, ce n'est rien. Juste un moment." Il se dirigea vers le canapé. Son regard se durcit, se glaça. "Quoi ?" demanda-t-il, d'une voix basse et coupante. "On ne va pas discuter du divorce ?" fis-je, d'une voix plus assurée que je ne me sentais. "Tu as signé les papiers, quoi encore ?" "Et mes parts dans Pulse ?" Il croisa les bras. Une lueur de moquerie dansa au fond de ses yeux, froide, cruelle. "T'as un avocat ?" Je me mordis la lèvre, si fort que je sentis le goût du sang. Il m'avait bien eue. Je n'avais même pas les moyens de m'en payer un. Je baissai la tête, les larmes brûlant mes paupières. "Damien, s'il te plaît, ne me fais pas ça." "Bébé, mes pieds me font déjà mal," s'écria Mirealla, d'une voix geignarde, fausse. Une voix de femme qui savait qu'elle avait gagné. "Je ne veux pas te voir ici demain matin à mon réveil. Ni toi, ni tes affaires." Il fit une pause, savourant chaque mot. "Oh, attends. Tu n'as rien ici. Tout ce que tu as a été acheté avec l'argent de Pulse." Il se retourna pour s'en aller. Je retins son bras, mes doigts crispés sur sa manche. "Damien, s'il te plaît." Il s'arrêta. Il retint ma main, presque avec tendresse, une tendresse qui me fit espérer pour une seconde, puis il me repoussa violemment contre le canapé. Ma tête heurta l'accoudoir. La douleur explosa, blanche, aveuglante. Il ne s'arrêta pas. Il escortait déjà Mirealla vers la chambre, sa main posée sur ses reins, comme si je n'avais jamais existé. Je ne pouvais rien prendre. Rien. Ils allaient faire l'amour dans cette chambre, dans le lit qui avait été le nôtre, et il ne me laisserait pas entrer, ne me laisserait pas prendre mes affaires, ne me laisserait rien d'autre que cette humiliation, cette rage, cette douleur. Je me relevai, la tête qui tournait, et je ramassai mon téléphone. J'appelai Alexa. Dieu merci, elle répondit à la première sonnerie.