Interlude
Violette avait rêvé cette partie de sa vie, le regard fixé sur le chêne centenaire qui marquait le coin gauche de la grande cour de terre battue. Cet arbre était un point de repère fixe dans le temps dont elle ne maîtrisait plus les méandres. Il était déjà de cette taille lorsqu’elle était toute petite. Ou était-il plus petit, mais comme elle aussi l’était, les proportions étaient respectées ? Il n’y avait plus personne pour se souvenir de la vérité.
Elle ne le savait pas, mais ce chêne qui avait sans doute été à cet endroit quand son grand-père était jeune, était pour elle une sorte de phare immobile au milieu d’une tempête temporelle. Elle n’avait plus la notion du temps entre ses allers-retours entre présent et passé, sa conscience était un pendule, ou mieux un métronome qui
