Son las nueve y diecisiete de la noche de un jueves de diciembre cuando Callum escucha la puerta.
Tres golpes. El espacio entre el segundo y el tercero tiene la cadencia de alguien que ya decidió. El ruido de la tarjeta magnética abriendo la puerta.
Callum cierra el portátil.
—Adelante.
Mara Solís entra con la mochila al hombro y la expresión de quien cruzó el edificio vacío a la noche sin necesitar justificación para estar en ningún sitio. Lo mira. Él también la mira.
—Me quedé trabajando en la biblioteca hasta tarde—dice ella.
Una explicación que no es una explicación.
—Son las nueve y veinte.
—Lo sé.
Callum lleva cuatro horas en el despacho con un paper sobre Locke abierto en la página diecisiete. Ha leído la misma página cuatro veces. No por dificultad: por la fricción que pr
