C’était une vie sourde qui ne présidait qu’à peine aux destinées des événements réels.
C’était une ville empruntée, étrangère et bariolée, faite de monuments de style aussi divers qu’il y avait eu de pays pour aider à les construire.
Elle ne s’arrêta pas, passa seulement, avec juste un petit mouvement de tête vers l’hôtel chic qui avait été leur Parlement symbolique.
Entre le parc présidentiel et l’ancien centre-ville, vieux de seulement cinquante ans, les pistes traversaient un paysage sableux, hésitant entre la ville et le village, avec de loin en loin quelques hauts lieux de culture, université et instituts, qu’on avait jugé bon d’essaimer dans une sorte de no man’s land, entre deux pôles habités.
Il y avait aussi le quartier résidentiel, avec de belles maisons fleuries protégées pa
