Là, c’était fini. Elle ne savait pas si ses yeux étaient ouverts ou fermés, elle ne pourrait plus s’y pencher pour savoir comment parler entre les lignes, elle ne pourrait plus y puiser l’énergie de se découper clairement dans l’espace. Peut-être étaient-ils ouverts, mais elle ne savait pas ce qu’ils regardaient ; peut-être étaient-ils fermés, et alors ils ne la voyaient plus. S’il était de ceux que la catastrophe avait pulvérisés, peut-être valait-il mieux s’imaginer qu’il était mort les yeux ouverts, cherchant à deviner les lignes roses et noires des montagnes écroulées, constatant une dernière fois combien le sable adoucit les contours comme un baume posé sur l’arête vive du monde. Dans tous les cas, elle, elle ne parvenait pas à voir ses yeux, elle ne les voyait plus la regardant, e
