Me chamo Flávia. A porta do escritório dele estava entreaberta. Sempre ficava, depois das seis da tarde, quando a equipe toda ia embora. Foi assim que começou, três meses atrás. Um esquema que ninguém desconfiava: eu ficava até mais tarde, ele inventava uma reunião de “avaliação de projetos”, e a gente sempre fødia gostoso.
Mas hoje foi diferente. Entrei em silêncio e vi ele lá. O Marcelo, de terno desabotoado, gravata frouxa, deitado no sofá de couro. A respiração era profunda e regular. Ele estava dormindo, ou fingindo.
Me aproximei, quase sem fazer ruído. Os sapatos de salto já tinha tirado no corredor.
— Marcelo? — chamei baixinho.
Nada. Só o ronco suave.
Uma ideia, deliciosa, começou a tomar conta de mim, nos últimos encontros, ele tinha soltado uns comentários sobre fantasia… s
