Cristiano encarava o seu próprio reflexo no espelho, os olhos queimando em fúria enquanto os seus dedos deslizavam pela pele ferida da sua bochecha esquerda. O "M", marca imposta pelo ódio de Max, estava ali, cravado em sua carne como um lembrete da sua humilhação. Cada pulsação da marca fazia o sangue borbulhar em suas veias, alimentando a raiva que crescia dentro dele como uma tempestade prestes a explodir.
Respirou fundo, mas o ar que entrou em seus pulmões era ácido, contaminado pelo gosto amargo da derrota. A sua mansão, sua fortaleza, reduzida a cinzas. O seu nome, antes sinônimo de respeito e temor, agora carregava o peso da zombaria e da vergonha. Não era apenas uma cicatriz na pele. Era uma afronta à sua existência.
Cristiano se vingaria de Max, aquilo não ficaria como estava, e
