XII
La bambina s’è fatta ragazzina. I capelli fulvi sono scuriti. Li porta corti, appena sulle spalle. Il fiore della pubertà le ha arrossato le gambe un giorno qualunque, mentre si trovava a scuola. Ne ha avuto paura. L’odore del sangue attira le fiere.
I pomelli sul petto vivono di vita propria, si enfiano, si arrotondano. E quei cambiamenti la lasciano carica di vergogna. Indossa larghi maglioni per nascondere la metamorfosi di quel corpo ad un tratto diventatole estraneo. Quel corpo che stenta a riconoscere. Non la voleva quella trasformazione ma l’orologio della vita non ascolta le preghiere levate al cielo nelle notti di pianto.
Le lancette della natura seguono il loro percorso, incuranti delle paure di una bambina.
Gli occhi pelosi si dilatano, le narici si allargano, fiutano l’
