Diego Vasconcellos
Quando estacionei diante da mansão Vasconcellos, a minha tia já estava no portão, o rosto abatido, os braços cruzados como se quisesse se proteger de algo invisível.
Desci do carro com o peito pesado, embora a mente estivesse estranhamente... vazia.
- O que aconteceu? – perguntei, a minha voz soando mais áspera do que eu pretendia.
Ela se aproximou devagar, os olhos marejados.
- O enfermeiro entrou no quarto para dar os remédios da noite... mas ele já estava morto. – a sua voz falhou um pouco. – Acho que morreu dormindo, Diego.
Morreu dormindo.
Sem dor. Sem arrependimento. Sem punição.
- O desgraçado nem sofreu. – murmurei, encarando o movimento da equipe funerária que carregava o corpo coberto por um lençol branco. Um pedaço de carne inútil, finalmente inerte.
