Marcus' Sicht
Eden sah mich nie an, wenn er mir schwierige Fragen stellte, und ich antwortete nie.
Er stand an der Küchentheke und schnitt einen Apfel in perfekte, gleichmäßige Halbmonde. Die Klinge bewegte sich in ruhigen, gleichmäßigen Zügen.
„Bist du zurückgegangen?“
Ich lehnte mich mit verschränkten Armen gegen den Türrahmen, die Schulter fest gegen das Holz gepresst, so fest, dass ich es bis auf die Knochen spürte. „Wohin denn?“ Eden schob Apfelscheiben in eine Schüssel. „Du weißt schon, wohin.“
Ich zuckte mit den Achseln. „Nein.“
Endlich sah er mich an. Sein Gesichtsausdruck – nicht scharf, nicht wütend. Nur müde, auf eine Art, die schwerer wiegte als jede Anklage.
„Du riechst nach Kosmetik.“
Sein Kiefer zuckte.
„Das ist Arbeit.“
„Du bist in keinem laufenden Projekt mehr da
