Miranda Steel
O calor sobe pelo meu rosto de um jeito quase insuportável.
Eu sinto como se minha pele estivesse em chamas, como se todo mundo ao redor pudesse ver, claramente, o quanto eu estou desconfortável. Meu estômago se contrai, não de fome agora, mas de vergonha. Uma vergonha pesada, sufocante, que me faz querer desaparecer.
Eu ainda consigo sentir o peso do garfo na mão, a memória do metal raspandö no prato como um grito alto demais para um lugar que pede silêncio, postura, elegância. Meu Deus… eu quase não consegui segurar um garfo direito.
Eu nunca fui de restaurante chique. Nunca. Lugares assim nunca fizeram parte da minha vida. Eu não cresci indo a jantares, não aprendi etiqueta, não tive aulas de postura. Eu como em casa. Sempre comi. Do meu jeito. Às vezes sentada no sofá
