Miranda Steel
Eu já não sei mais o que é dormir.
Não do jeito que as pessoas dormem. Não do jeito que o corpo descansa e a mente desliga. O que eu faço agora é fechar os olhos por alguns minutos, abrir de novo, olhar para o teto e esperar o pior acontecer.
Desde a noite em que o Cássio entrou no meu apartamento enquanto eu estava fora, alguma coisa em mim quebrou.
Quando ele disse, com aquele sorriso torto, que era fácil demais entrar ali… aquilo ficou gravado na minha cabeça como uma sentença. Desde então, meu apartamento deixou de ser abrigo. Virou uma armadilha.
Se eu dormir, algo vai acontecer.
Se eu dormir, eu não vou ouvir.
Se eu dormir, vou acordar tarde demais.
Meu corpo não relaxa. Nem por um segundo. Mesmo com os móveis atrás da porta. É, eu arrasto o que posso toda noite
