El almacén se transformó en un infierno de balas y gritos, pero esta vez la batalla era más personal, un enfrentamiento que había comenzado hace dos décadas en las calles sucias y oscuras de Palermo, cuando Salvatore Ricci me había sacado de un orfanato y me había moldeado en su imagen. Su figura, encorvada por los años pero aún imponente, era un espectro del pasado que había jurado enterrar bajo capas de sangre y poder. La cicatriz en su frente, un recuerdo de la noche en que lo enfrenté con un cuchillo tembloroso en mis manos de diecisiete años, brillaba bajo la luz parpadeante, y su pistola apuntaba a Valeria con una precisión que no había olvidado. El aroma del café que aún flotaba en mi ropa era un contraste cruel con el olor a pólvora y sangre que llenaba el aire, un recordatorio de
