Quel che la neve copre
Punto di vista: Alexei Morozov
Uno dei miei uomini strisciava sul pavimento del mio studio. Avanzava sui gomiti, la mano destra un macello, un buco nero al centro del palmo. Le unghie grattavano il marmo venato di grigio, e ogni centimetro guadagnato si lasciava dietro una striscia rossastra, lucida sotto la luce cruda. Il respiro gli usciva a strappi, umido, spezzato dal dolore e dalla paura. Non osava alzare gli occhi su di me.
Odore di sangue che saliva, metallico, quasi dolciastro. L'ho annusato senza fastidio.
Dimitri era fermo vicino alla porta, immobile, le mani giunte davanti. Sapeva che non doveva parlare prima di me.
Me ne stavo in piedi davanti alla vetrata, le mani dietro la schiena. Fuori, San Pietroburgo spariva sotto la neve, piano, senza fretta.
