A noite desceu devagar, como se o céu tivesse piedade.
Sofia ficou no terraço até as luzes da cidade virarem constelações invertidas.
O vento bagunçava o cabelo, mas ela nem se movia.
Depois da revelação, nada fazia sentido — e, ainda assim, tudo fazia mais.
O pai, o código, a confissão.
A história que ela achava que começava nela, na verdade, vinha de muito antes.
Ela ouviu o som da porta e soube que era ele.
Lorenzo não falava, só caminhava até ela.
O silêncio entre os dois era um idioma próprio, feito de pausas e respiração.
— Tá frio — ele disse, tirando o paletó.
— É o vento — respondeu, sem olhar. — Ele não sabe a diferença entre abraço e tempestade.
Ele sorriu. — Eu sei. — E colocou o paletó sobre os ombros dela.
Por um instante, ela deixou o corpo encostar no dele.
Foi
