Gael
A manhã tava calma. Silenciosa. O tipo de silêncio que fazia a gente quase esquecer que uns dias atrás o morro tava pegando fogo, miliciano entrando armado, tiro pra todo lado, a casa toda em pânico. O sol entrava pela janela da cozinha, a mesa posta, café cheiroso, pão quentinho, manteiga derretendo.
Eu tava sentado, tomando café, mastigando um pedaço de pão com manteiga. Minha mãe do lado, servindo o café do meu pai. Meu pai tava na ponta da mesa, o rosto sério, fechado, aquele olhar que eu conhecia bem — de quem tá prestes a soltar uma bomba.
— Precisamos conversar com os dois — ele disse, olhando pro andar de cima.
Os olhos castanhos subiram pro andar de cima. E aí eu ouvi.
Gemidos.
Baixos. Abafados. Mas naquele silêncio da manhã, dava pra ouvir tudo. A cama rangendo devagar
