Capitolo 1-2
1808 Words
Non so perché mi aspetto che siano screpolate. Le giornate trascorse al sole sulle piste mi farebbero sembrare una che vive nel passato, quando non c’erano balsamo per le labbra o crema solare. Scommetto che è un baciatore straordinario. Le sue labbra sarebbero incredibili, premute contro le mie.
Gli uomini sono così fortunati.
Ho sempre avuto un debole per le barbe. Da quando ho pomiciato con un tizio alla scuola di veterinaria.
Sono la mia torta al cioccolato.
Non riesco nemmeno a resistere.
«Hai battuto la testa?» La sua voce profonda e tuonante si avvicina.
Girando il collo, mi rendo conto che adesso è accovacciato accanto al mio fianco.
«Dovresti indossare un casco. Non sono obbligatori, ma li raccomandiamo. Soprattutto se si ha intenzione di affrontare le piste più avanzate.»
Accarezzo il pompon sul cappello. «Sto bene. Mi sono seduta prima di cadere.»
«Mossa astuta.» Si alza per togliersi gli sci, infilandoli entrambi nella neve alle nostre spalle, e poi si siede accanto a me. «Quindi stai solo guardando il panorama?»
«Mi mancava la panchina, ed è un bel panorama.» Mentre muovo il braccio, riesco a dargli una pacca sulla spalla. «Scusa.»
«Tranquilla.» Infila gli occhiali sulla visiera dell’elmetto. «Io non consiglierei di passare del tempo su una pista da sci.»
«Grazie.» Guardo dritto davanti a me. «Io non consiglierei nemmeno di averci un attacco di panico.» A quelle parole, il mio cuore riprende a correre.
«È questo che è successo?» Una preoccupazione sincera cambia il timbro della sua voce.
«Stavo bene fino alla cima di questo percorso. Sono sopravvissuta al “percorso dell’estinzione assicurata” con rocce da una parte e morte dall’altra. Credevo di essere al sicuro. Poi ho raggiunto la parte più alta di questa sezione e l’adrenalina è schizzata alle stelle. Non dovrei essere qui. Non sono questo tipo di ragazza.»
Alza le spalle, divertito. «Che tipo di ragazza?»
Il tipo di ragazza che noterebbe il calo della sua voce e il modo in cui le parole gli escono fuori suonando meno come una domanda e più come una lussuosa speranza. Mi chiedo se le donne creino falsi pretesti tutto il giorno solo per incontrare simpatici soccorritori sulla montagna. Quanto lontano potrebbero spingersi certe donne?
In fondo. Andrebbero fino in fondo.
Farebbero qualsiasi cosa per incontrare un ragazzo carino.
«No, non quel tipo di ragazza. Sarei dovuta restare sulle piste blu. Mi sento a mio agio con il blu. È un bel colore. Il cielo, l’oceano, sono entrambi blu. E l’acqua, così come la neve.»
Le sue spalle tremano. «Grazie per la lezione di scienze.»
«Smettila di ridere di me. Potevo morire.»
«Non sotto i miei occhi. Non ho ancora perso uno sciatore. Mi sono svegliato di buon umore questa mattina, quindi so che oggi non è il giorno in cui il mio record sarà infranto da una bella donna a cui piace rischiare.»
Mi si scaldano le guance, ma lascio che il suo complimento scivoli via senza commentare. Fa tutto parte della danza tra la coniglietta delle nevi e lo sciatore? O mi sta distraendo con dei complimenti?
Sta funzionando.
«Immagino non ci sia un modo per allontanarsi da questa montagna che non coinvolga le parole Black o Diamond?»
«Purtroppo soltanto uno. Hai bisogno dello slittino?»
Cavolo, no.
Chino il mento. Sento il gigantesco pompon del cappello che cade in avanti. «Può darsi.»
«Ho un’altra soluzione.»
«Implica ulteriori umiliazioni?»
«No, certo che no. Posso portarti sugli sci fino alla seggiovia. Dovrai risalire per raggiungere il villaggio, ma avrai una scelta di piste verdi e blu fino a Fanny Hill. Oppure posso chiamare lo slittino…» Le sue parole svaniscono mentre afferra la radio legata al petto.
Le immagini di lui che scia con me tra le sue braccia mi attraversano la mente. «Mi porteresti tu?»
Fa uscire una risatina sorpresa. «Lo farei se necessario, ma penso che potrai sciare con il mio aiuto.»
L’immagine di lui che mi solleva tra le braccia come se non pesassi nulla e di noi due che scendiamo in lontananza svanisce.
«E come?» Sbircio il suo profilo.
«Io scierò e tu ti terrai al mio bastone.»
Mara, non pensar male.
Si tira in piedi e allunga la mano. «Pensi di poterlo fare?»
«Vuoi che affidi la mia vita a te?» Guardo il suo guanto, ma non lo afferro.
«Sì. Sono più che qualificato.» Punta la mano guantata verso il simbolo della croce sulla manica. «Vedi? Vuoi un elenco delle mie credenziali?»
Resto seduta. «Non dovresti avere un San Bernardo con una botte di whisky al collo, per farmi rivivere?»
«Innanzitutto il mio cane è un mix tra un toller e un norvegese, e poi Fern è troppo giovane per bere. Seconda cosa, il San Bernardo porta il brandy.»
«Prendi un sacco di anatre quassù che hanno bisogno di aiuto?»
«Solo pollastre.» Trattiene un sorriso e per lo sforzo sulla sua guancia sinistra appare una fossetta. Le fossette sono la ciliegina sulla torta al cioccolato, e le sue mi ricordano qualcuno.
Stringo gli occhi al suo pessimo gioco di parole piuttosto sessista. Dal momento che tiene letteralmente la mia vita tra le mani, decido di attenermi all’argomento sicurezza dei cani.
«Hai un cane da lavoro? Tipo un cane da valanga?» Accetto la sua mano per alzarmi.
«Non “tipo”. Lo è. Il membro che lavora più sodo della pattuglia sciistica.» Mi lascia andare la mano per posizionare le mie tavole.
«Immagino che tu non abbia una fiaschetta nello zaino?» Faccio un cenno alla borsa nera, sicura che sia piena di provviste di primo soccorso.
Lui scuote la testa. «Neanche un thermos di cioccolata calda.»
Finalmente incontro i suoi occhi gentili. Le iridi hanno una luce sorprendente, un marrone caramello con una sfumatura più scura vicino ai bordi. Mi ricordano la crème brûlée. La torta al cioccolato potrebbe essere la mia preferita, ma non direi mai di no a una bella crème brûlée a letto.
Anche i suoi occhi sono vagamente familiari.
«Signorina?»
Continuo a fissarlo. «Sì?»
«Di dove sei?»
«Del posto.»
Quando aggrotta la fronte, noto che ha una cicatrice sul sopracciglio sinistro e una piccola tacca sullo zigomo destro. Sarà stata la varicella? La fossetta sulla sua guancia non si fa vedere, a meno che non stia sorridendo o si trattenga dal farlo. C’è un misto di rosso e biondo nella sua barba scura. Mi chiedo come siano i suoi capelli non bloccati sotto un elmetto.
La sua voce interrompe la mia catalogazione dei suoi lineamenti. «Vuoi dire che sei in vacanza? O vivi qui? Mi ricorderei di te se fossi del posto.»
«Vivo a Snowmass. Mi sono trasferita qui due settimane fa, subito dopo Capodanno.»
Stringe le labbra e resta in silenzio. La sua fossetta compare di nuovo mentre si trattiene dal parlare.
«Tu?» chiedo, cercando di mantenere la conversazione per distrarmi.
«Vivo qui. Sono un membro della pattuglia sciistica, ricordi?»
«Oh, giusto. Certo.» Sto spezzando la conversazione.
«Non che possa permettermi un posto ad Aspen o a Snowmass. Io e Fern viviamo vicino a Woody Creek.»
A meno che non abbia un cane e una moglie con lo stesso nome, non è sposato. Archivio quell’informazione, assieme alla fossetta e alle cicatrici.
«Pronta? Adesso devi rimettere gli sci, così possiamo scendere giù dalla montagna.»
«Oh, giusto.» La concentrazione si sposta ai miei piedi. Con un po’ di grazia riesco a far scattare i miei attacchi e non cadere sul culo o scivolare giù dalla montagna. A quanto pare il mio attacco di panico ha cancellato tutto tranne le abilità sciistiche di base.
«Ottimo lavoro.» Usa una voce probabilmente riservata al suo cane prodigio o ai bambini. Una volta che sono in piedi e ferma, usa la radio per chiamare qualcuno. «Pattuglia sciistica, Jesse. Ho un dieci-quattordici. Femmina, oltre i venti. Niente ferite. La accompagno alla seggiovia del campeggio.»
«Dieci-quattro» risponde una voce femminile.
«È il codice speciale per una ragazza che va fuori di testa?» Spazzolo via la neve dal sedere.
«Scorta di non-ferito.» È di nuovo tutto serio mentre fa scattare i suoi agganci e regola lo zaino.
«Facciamola finita.» Sforzandomi di suonare ottimista, raddrizzo la schiena.
Si piazza di fronte a me e si posiziona alla mia sinistra, allungando una racchetta da sci nella mia direzione. «Prendi il bastone.»
Premo le labbra per trattenere una risatina imbarazzante. Sfortunatamente, abbassare la testa mi permette di dare una sbirciatina al suo cavallo. Non che possa vedere molto.
Stupidi pantaloni da sci larghi.
«Eccoci qui. Mantieni sempre mani e piedi nel percorso,» annuncia come se fosse il capoguida del Cervino a Disneyland. Sposta il suo peso e scivoliamo in discesa.
Anche se ci muoviamo lentamente, chiudo gli occhi quando sento stringermi il petto.
«Potresti star meglio con gli occhi aperti.» La sua voce è calma e sicura.
Con una scossa della testa, dico la mia sul suo suggerimento.
«Come vuoi.»
Il vento contro la mia guancia gelida mi avvisa che sta prendendo velocità. In risposta chiudo le ginocchia e stringo la presa.
«Mh-mh. Occhi aperti. Piega le ginocchia. Sii sciolta.»
Nonostante la mia paura di morire, rido. La risata mi fa aprire gli occhi. «Hai appena detto…»
«Sii sciolta? Sì. Posso parlarti come si fa alla scuola di sci, se ti può aiutare.»
«Usate ancora pizza e patatine fritte? Io ho imparato così.»
«È il linguaggio universale degli sciatori principianti.» Mi rivolge un caldo sorriso da sopra le spalle. «Stai bene?»
«Possiamo riposare un minuto?» Il mio cuore va di corsa, ma non so se sia per lui o per il fatto che stiamo andando giù.
Fa una svolta e rallenta fino a fermarsi su un grande dosso. «Tutto bene?»
«Mh-mh.» Il mio cenno si trasforma in una scossa. Il sangue mi scorre nelle orecchie mentre prendo un respiro per calmarmi. «Non proprio. Continua a parlare.»
«Cosa ti porta a Snowmass?» Lancia uno sguardo alle sue spalle per verificare la nostra posizione sul pendio.
«Sono il nuovo veterinario dell’Hawks Creek Ranch. È gestito da Elizabeth Hawks e Sage Blum.» Espiro mentre conto fino a dieci.
«Il santuario degli animali?»
«Proprio quello.» Sorrido, perché sono entusiasta di avere il lavoro dei miei sogni.
Lui sorride. «Conosco Sage. Sta con un mio amico.»
«Conosci Lee?» Mentre Sage è minuta e composta, il suo ragazzo è un giocatore di rugby sudafricano, di bell’aspetto come una star del cinema.
«Giocavamo a rugby insieme. La prende molto più seriamente di me. Potrebbe giocare da professionista.»
«E tu no?» Jesse è alto e abbastanza largo da poter praticare uno sport di contatto completo.
Non sfiorerò l’idea di avere un contatto con lui, con un bastone da sci.
No.
Sospiro mentre penso al contatto completamente nudi. Sono in un periodo di incertezza dopo aver deciso di rompere con Geoffrey prima delle vacanze.
«Non sono mai stato abbastanza competitivo. Ho iniziato a giocare un paio d’anni fa per divertimento. A quanto pare la mia aggressività mi rende bravo nella mischia.»
Ho una vaga idea di cosa siano le mischie, ma annuisco come se capissi. «Non sembri uno stronzo.»
«Mi pagano per fare il bravo ragazzo.» Mi rivolge un sorriso dolce mentre i suoi occhi brillano di malizia.
«Sei carino solo quando ti pagano?» Lo punzecchio con diffidenza.
«Mi fai sembrare un escort.» Il suo sorriso vacilla, ma la scintilla maliziosa nei suoi occhi caldi non svanisce.
«Parole tue, non mie.»
«Meglio di uno spogliarellista. Almeno non devo saltellare sul palco con un tanga» ridacchia.
Ma io non rido.
Spogliarellista.
La parola echeggia nella mia mente mentre un forte senso di déjà vu mi colpisce in faccia.
Io che ballo in un bar, con un abito corto argentato. Io che in pratica metto in mostra la mercanzia per una folla di uomini che applaudono.
Oh, no. Merda.
No. No. NO.
Amici, abbiamo un problema.
Il mio salvatore non è un principe azzurro.
No, non sono così fortunata.
È il mio peggior incubo.
È il mio incontro da una notte e via di due anni fa.
E non si ricorda affatto di me.
1. Nella scala Celsius -1.
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