Breno
O barulho do ventilador velho zumbindo no teto era a única coisa quebrando o silêncio pesado daquela casa escondida no meio do matagal. O ambiente era escuro, abafado, janelas tampadas com papelão e lençóis velhos. O cheiro de cigarro impregnava nas paredes.
Breno estava sentado numa cadeira de madeira, encarando o vazio com ódio nos olhos, punhos cerrados, maxilar travado.
Breno: Aquele filho da p**a do Arcanjo… — rosnou baixo, a voz tomada pela fúria. — Era pra ele tá morto. Era pra ela tá comigo.
Pavão, encostado na parede, soltou a fumaça do cigarro devagar, sempre frio, sempre calculista.
Pavão: Tu tá se deixando levar, irmão. Já botou tua cara onde não devia, já chamou atenção demais… agora tá todo mundo querendo tua cabeça. A polícia, os aliado do Arcanjo… todo mundo.
Br
