Una parte de mi
Nunca imaginé que enterraría a mi hermano en silencio. Sin una madre llorando a los pies del ataúd, sin un padre al que aferrarme, sin primos, tíos ni amigos de la infancia que tomaran mi mano para consolarme. Nadie. Solo yo. El funeral fue una ceremonia breve. Demasiado breve. Se hizo en una funeraria que parecía acostumbrada a los muertos anónimos. Todo olía a cloro, a madera barnizada y a soledad. Marcos organizó todo, y aunque trató de mantenerme al margen, no pude evitar sentir que cada elección que hacía por mí era como una lija sobre la piel. Yo debía decidir el tipo de flores, el ataúd, la música. Pero no tenía fuerzas para nada. No recuerdo haber comido en dos días. Apenas si me sostenía en pie cuando entré a esa sala helada donde lo velaban. Ahí estaba, mi niño. Mi hermano. En
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