La culpa tiene sabor. Sabe a bilis y a café frío.
Llevaba tres clases sentada en la última fila del aula magna, mirando la nuca del chico de delante sin escuchar una sola palabra sobre el Derecho Mercantil.
Cada vez que mi móvil vibraba, pegaba un salto.
Esperaba un mensaje de mi padre diciendo: "Lo sé. Sé lo que hiciste. No vuelvas a casa."
O peor, esperaba ver a la policía entrando por la puerta para detenerme por espionaje industrial y robo de datos.
Pero no pasaba nada. El mundo seguía girando, aburrido y gris.
A la salida, me despedí de Clara con una excusa barata ("tengo dentista") para que no se pegara a mí. Necesitaba aire. Necesitaba dejar de fingir que era una estudiante normal.
Caminé hacia la salida lateral de la facultad. Estaba lloviendo. Esa lluvia fina y molesta de N
