Nido de serpientes
Una niña apareció en la puerta. Doce años, quizá. Cabello recogido de cualquier forma. Ojos enormes, curiosos. Me miró sin miedo. Sin asco. Sin compasión exagerada. Dijo algo. Corto. Claro. -¿Quien es? No entendí las palabras, pero entendí el tono. El hombre -el tío, aunque entonces aún no lo sabía- suspiró. Le respondió algo más largo. Ella frunció el ceño, me volvió a mirar y asintió. Se acercó y, sin tocarme, me ofreció una toalla. -Ven -dijo, despacio, señalando el baño-. Ayudar. No era ternura. Era decisión. Esa noche no me preguntaron quién era. No me exigieron recuerdos que no tenía. No me echaron cuando vieron lo roto que estaba. Me quedé. Vuelvo al presente con un golpe seco en el pecho. Han pasado doce años desde entonces. Doce años desde que ese hombre me recogió d
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