A chuva caía fina sobre Nova York naquela noite, refletindo as luzes dos arranha-céus e criando um espetáculo de néon e sombras nas ruas movimentadas. No entanto, dentro do luxuoso escritório de Getúlio Di’Angelo, o ambiente era de puro gelo. O velho patriarca caminhava de um lado para o outro, os punhos cerrados e a mandíbula travada, com os olhos fixos na imensa janela que oferecia uma vista deslumbrante da cidade. Mas ele não via a paisagem; sua mente estava consumida por um único pensamento: Rafael.
Rafael, seu neto, a quem ele tinha moldado com tanto cuidado, agora parecia escorregar por entre seus dedos firmes como areia fina. A razão? Clara. Uma mulher que ele via como uma ameaça a tudo o que havia construído, a todo o legado que planejara passar para Rafael. Getúlio não precisava
