Os primeiros dias na casa dos pais não foram piores que os últimos antes de partir. Eles a receberam com sorrisos nos lábios, olhares desconfiados e uma cuca de uva do jeito que ela gostava quando, no passado, comia antes de irem à missa. Bem, Sabrina não ia à missa, fingia qualquer coisa, dava um jeito de escapar, não gostava do clima, do ambiente, por assim dizer. Sentia-se observada o tempo inteiro como não se vestisse de acordo com o esperado, os jeans rasgados nas pernas e uma blusa de banda de rock, encardida, cortada até o meio do abdômen mostrando o umbigo. A bem da verdade, ninguém a observava. Era ela quem se sentia observada por si mesma e julgada, muito julgada, por ser diferente das outras garotas, mas não de um jeito bom.
O ar daquela cidade tinha um cheirinho todo especial:
