L’omelette achevée, la fiasque à demi vide, sa voix était devenue extrêmement basse, à la limite de l’audible.
— La seule chose qui reste insurmontable – bon, il y a la solitude, le chagrin, l’ennui, l’arthrose, toute cette carcasse qui ne sert plus qu’à empêcher et à faire mal, mais ce n’est pas cela. La peur de mourir non plus, en espérant toutefois des souffrances pas trop atroces… Non, l’insurmontable, le dernier cercle du désespoir, c’est le sentiment de n’être plus d’aucune utilité, pire encore de n’avoir plus aucun sens pour personne…
Ne pas avoir relevé ces derniers mots, craignant de paraître benêt, léger…
— On vit dans l’angoisse d’être aimé, considéré, admiré, et enfin, trop tard, on découvre que les autres, même les connaissances les plus éloignées, tenaient beaucoup plus de
