A la mañana siguiente fui a ver a Gianna antes del desayuno.
La encontré despierta, sentada en el alféizar de la ventana con las rodillas recogidas al pecho y los ojos en los jardines. No estaba leyendo. No tenía la libreta. Solo miraba afuera con esa expresión que yo reconocía porque era mía también — la expresión de alguien que está pensando en algo que no puede decir en voz alta todavía.
Me senté a su lado en el alféizar. El sol de la mañana era todavía suave, sin el peso del mediodía, y los jardines del ala este olían a algo verde y limpio que por un momento hizo difícil recordar que estábamos presas.
Solo por un momento.
—¿Cuánto tiempo más crees que podemos vivir así? —preguntó Gianna, sin apartar los ojos del jardín.
No era una queja. Era una pregunta real, del tipo que mi hija
