Polly
Eu estou sentada no sofá, de moletom e cabelo preso num coque frouxo, lembrando da noite anterior pela milésima vez. O selinho na porta do prédio, o pedido de namoro, o “boa noite, namorada” ecoando na minha cabeça como se tivesse sido dito há cinco minutos.
Estou tão perdida nesses pensamentos que quase não ouço a campainha.
— Alguém atende — peço, sem muita vontade de levantar.
— Você está mais perto — Hayla retruca lá da cozinha.
Suspiro, me arrasto até a porta e olho pelo olho mágico. Vejo só um pedaço de boné e um uniforme qualquer.
Abro.
— Polly? — o entregador pergunta.
— Sim — respondo, por reflexo. Meu nome não é exatamente comum, então sempre acho estranho ouvir alguém que não me conhece falando.
Ele estende um enorme buquê de rosas vermelhas, tão grande e tão boni
