A ESCRITORA &O MAFIOSO

Eu sempre acordo antes do sol. Não porque sou uma dessas pessoas super disciplinadas ou cheias de energia pela manhã. Na verdade, se pudesse escolher, provavelmente dormiria até mais tarde. Mas a vida tem um jeito curioso de nos ensinar a levantar cedo, principalmente quando você precisa cuidar de si mesma desde muito nova. Hoje não foi diferente. Abri os olhos lentamente enquanto a luz fraca do amanhecer atravessava a cortina fina do meu pequeno quarto. O quarto é simples, pequeno, mas confortável o suficiente para mim. Uma cama, uma escrivaninha cheia de papéis e cadernos, uma estante improvisada com blocos de madeira e tábuas onde guardo meus livros. E, claro… meu mundo. Meu verdadeiro mundo. Porque, para ser sincera, o lugar onde eu realmente vivo não é exatamente aqui. Eu vivo nas histórias que escrevo. Virei o rosto para o lado e encarei o relógio na parede. 5:12 da manhã. Soltei um suspiro longo e passei a mão pelo rosto ainda sonolento. — Bom dia, Kamilly… — murmurei para mim mesma. Levantei devagar, sentindo o chão frio nos pés. Caminhei até o banheiro pequeno do apartamento e comecei minha rotina de sempre: lavei meu rosto, Escovei meus dentes, prende o meu cabelo em um coque desajeitado. Enquanto a água fria tocava minha pele, eu me olhei no espelho. Às vezes fico me perguntando se eu mim, pareço com as protagonista das minhas próprias histórias. Tenho vinte anos, cabelos Ruivos que quase sempre parecem ter vida própria — quanto mais eu tento arrumar, mais rebeldes eles ficam. Meus olhos são grandes e verdes, daqueles que algumas pessoas dizem que chamam atenção. Dona Teresa e as meninas vivem, dizendo que eu sou muito linda. Eu, sinceramente, me acho bem normal. Meu rosto é comum, nada extraordinário. Mas Dona Teresa e as meninas vivem insistindo que eu deveria ser modelo. Segundo elas, eu tenho “cara de passarela”. Eu sempre rio quando escuto isso. Imaginem só: eu, com meus gloriosos 1,54 de altura, desfilando numa passarela cheia de modelos gigantes de quase dois metros. Acho que eu ia parecer mais a mascote do desfile do que a modelo principal. Mesmo assim, confesso que é divertido ouvir esses elogios. No fundo, eles sempre conseguem arrancar um sorriso de mim. Afinal, se um dia realmente precisarem de uma modelo “compacta”, prática e fácil de transportar… eu já estou pronta para a vaga. 😄 Nunca fui o tipo de garota que gosta de chama atenção quando entra em um lugar. E, sinceramente… isso sempre me pareceu confortável. não gosto de ser o centro de atenção! Depois de terminar minha higiene, fui direto para a cozinha pequena do meu apartamento. A cozinha e a sala praticamente dividem o mesmo espaço. Coloquei água para ferver e comecei a preparar o meu café. O cheiro logo tomou conta do lugar. Existe algo no aroma do café pela manhã que me dá uma sensação estranha de paz. Enquanto esperava, peguei meu caderno que estava sobre a mesa. Meu caderno favorito. A capa já está um pouco desgastada, as páginas cheias de anotações, ideias soltas, diálogos incompletos. Abri em uma página marcada. Meu último capítulo. Um sorriso pequeno apareceu no meu rosto. Eu escrevo romances. Romances intensos. Romances quentes. Romances impossíveis. Histórias onde as pessoas se apaixonam com intensidade, onde existem aventuras, perigos, sentimentos fortes… tudo aquilo que muitas vezes a vida real não oferece. Algumas pessoas gostam de viajar. Outras gostam de festas. Eu gosto de escrever. Porque quando escrevo… eu posso ser qualquer coisa. Posso criar qualquer mundo. Posso sentir qualquer emoção. A chaleira apitou e me tirou dos meus pensamentos. Despejei o café na caneca e preparei um pão simples com manteiga. Nada muito especial. Mas suficiente. Sentei na mesa e comecei a comer devagar enquanto lia o que tinha escrito na noite anterior. Minha protagonista estava discutindo com um homem perigoso. Muito perigoso. Aquele tipo de homem que entra em uma sala e muda o ar do ambiente inteiro. Aquele tipo de homem que deveria ser evitado… Mas que sempre acaba sendo impossível ignorar. Ri baixinho. — Kamilly… você realmente gosta de complicar a vida das suas personagens. Talvez porque a minha própria vida seja simples demais. Depois de terminar o café, lavei a caneca e o prato. Peguei minha bolsa, coloquei o caderno dentro e também o notebook velho que uso para escrever quando tenho tempo. Então vesti meu avental dobrado dentro da mochila. Meu segundo mundo. Meu trabalho. Na verdade… quase um hobby. Sou cozinheira em um pequeno restaurante no centro. Não é um restaurante famoso. Não é sofisticado. Mas é aconchegante. E cozinhar sempre foi algo que me fez bem. Desde pequena eu ajudava na cozinha do orfanato onde cresci. A cozinheira de lá dizia que eu tinha mãos boas para temperos. Talvez ela estivesse certa. Talvez não. Mas eu gosto. Saí do apartamento e tranquei a porta. O ar da manhã estava fresco, e as ruas ainda estavam relativamente silenciosas. Caminhei pela calçada observando o movimento começando lentamente. Pessoas indo trabalhar. Padarias abrindo. Carros passando. Às vezes me sinto invisível caminhando entre todos. Mas não de uma forma triste. De uma forma tranquila. Porque enquanto caminho… minha cabeça está cheia de histórias. Sempre. Hoje, por exemplo, já comecei a imaginar uma nova cena. Minha protagonista fugindo de algo. Ou de alguém. Talvez de um homem perigoso. Talvez de si mesma. Quando percebi, já estava quase chegando ao restaurante. O lugar se chama Bella Tavola. Um restaurante italiano pequeno, com mesas de madeira e cheiro constante de molho de tomate e manjericão. Empurrei a porta e o sininho tocou. — Bom dia! — ouvi uma voz familiar. Era Dona Teresa. A dona do restaurante. Uma senhora de quase sessenta anos que me trata como se fosse uma filha. — Bom dia, Dona Teresa. Ela sorriu ao me ver. — Você chegou cedo de novo. Dei de ombros. — Sempre acordo cedo. Ela me observou por um momento. — Aposto que estava escrevendo até tarde de novo. Sorri. — Talvez. Ela riu e voltou a mexer em uma panela grande no fogão. — Um dia você ainda vai publicar esses livros, menina. Peguei meu avental e amarrei na cintura. — Quem sabe. Mas no fundo… eu queria muito que isso acontecesse. Muito mesmo. Porque escrever não é só algo que eu gosto. É a única coisa que realmente faz meu coração acelerar. Enquanto comecei a cortar legumes para o preparo do almoço, minha mente voltou para minhas histórias. Para meus personagens. Para os homens intensos que crio. Para os amores impossíveis. [Autora Narando] Ela m*l sabia que… em algum lugar da cidade… Existia alguém que parecia ter saído diretamente das páginas de um dos seus livros. Um homem perigoso. Frio. Calculista. E que ainda iria virar o seu mundo inteiro de cabeça para baixo.