La Marque du Roi Lycan

CHAPITRE 6 – LA FUITE

Nevara

Halloween s'est levé frais et doré, le genre de matin qui vous donnait l'impression que le monde avait oublié ses péchés pendant un moment. L'air était vif avec l'odeur de feuilles brûlées et de cidre épicé, l'automne s'accrochant à tout comme de la fumée.

La maison de la meute bourdonnait dès que le soleil s'est levé, des guerriers suspendaient des lumières orange entre les arbres, des enfants couraient dans la cour avec des visages peints, et là, elle était là. Vanessa. Juste au centre de tout, présentant des pommes au caramel sur un plateau comme si elle était celle qui avait organisé tout l'événement.

En la connaissant, elle l'avait probablement organisé.

Je me déplaçais dans les couloirs comme si j'y avais ma place. Je souriais quand quelqu'un passait, répondais quand on me parlait, hochais la tête quand c'était nécessaire. Mais sous tout cela, tout ce qui était en moi se sentait tendu et fragile, comme si j'avais été étiré trop loin et que je me briserais si quelqu'un me touchait de la mauvaise manière.

À midi, la cour était emplie de bruit et de couleurs. Tobias se tenait près des marches, aidant Noah à enfiler un petit manteau de pirate. Son expression était toujours aussi illisible, calme, composé, détaché. Le chapeau à plumes de Noah était de travers sur ses boucles, un côté tombant bas.

Vanessa, bien sûr, s'est approchée pour le corriger. "Voilà. Mon courageux petit capitaine", a-t-elle murmuré en lui caressant la joue.

Les trois se tenaient là, Tobias, Vanessa, et Noah, ayant l'air de l'image éclatante sur un flyer de festival. Sourire. Centré. Parfait.

Et moi ? J'étais invisible et reconnaissante de l'être aussi. Ils n'ont pas remarqué quand j'ai reculé. Quand je me suis détournée. Quand j'ai disparu.

Bien. C'était le moment que j'attendais.

Mon sac était déjà prêt. Vêtements. ID. Le téléphone de secours. Quelques souvenirs qui comptaient vraiment. J'avais même glissé la photo déchirée de Nickolai dans la poche latérale, soigneusement pliée, le pli scotché. Je ne pouvais pas le laisser derrière. Pas une fois de plus.

Je ne me suis pas retournée en traversant la pelouse. Mes bottes laissaient de légères empreintes dans l'herbe alors que je me dirigeais vers la lisière des arbres, où une route étroite serpentait près du portail de service.

La vieille voiture de mes parents était là, le moteur déjà en route.

Quand j'ai ouvert la porte arrière et je me suis installée à l'intérieur, ma mère s'est tournée pour me regarder. Son expression était douce. Mais il y avait de la tension dans sa mâchoire.

"Es-tu sûre de cela ?" a-t-elle demandé doucement. "Une fois que nous aurons quitté les frontières, il n'y a pas de retour en arrière."

"C'est justement le but", ai-je murmuré.

Elle n'a pas essayé de m'arrêter. Elle n'a pas fait de leçon ni d'avertissement. Elle s'est juste contentée de tendre la main, sa main cherchant la mienne. Une prise ferme. Une acceptation silencieuse.

La voiture a avancé et les portes se sont ouvertes en grinçant. Les dernières banderoles d'Halloween flottaient au-dessus d'eux, orange et noir, joyeuses et creuses. Je les ai regardées disparaître dans le rétroviseur jusqu'à ce qu'elles ne soient plus qu'une tache de couleur.

Parties. Et à leur place… ma liberté retrouvée.

Ça m'a frappée par vagues. Plus nous conduisions, plus je me sentais légère. Les pelouses bien entretenues laissaient place à des broussailles sauvages. Les chemins de pierre devenaient gravier, puis terre battue. Les arbres entouraient la route comme des sentinelles, anciens et vigilants.

Nous avons conduit pendant des heures, et enfin, lorsque le soleil a commencé à descendre, la cabane s'est dessinée à l'horizon.

Elle était située dans une clairière étroite. Le toit s'affaissait sous le poids du lierre et des vieilles feuilles, la cheminée penchait légèrement d'un côté. Le porche avait l'air de pouvoir se fendre si le vent soufflait trop fort.

Mais pour moi, elle me paraissait parfaite.

Ma mère a souri faiblement. "Ton père et moi venions ici quand nous avions ton âge. Avant d'intégrer la meute. Avant que les choses ne deviennent… compliquées."

Je suis sortie de la voiture. Le sol avait une texture différente sous mes bottes. L'air aussi. Plus froid. Plus sauvage. Comme si quelque chose d'indompté habitait le sol.

"Territoire de renégats", a dit mon père en ouvrant le coffre. "Masque ton odeur quand tu sors. La plupart d'entre eux ne se soucieront pas que tu sois ici, mais il vaut mieux ne pas prendre de risques."

"Ça ira", lui ai-je dit. "Je ne compte pas causer de problèmes. J'ai juste besoin de temps pour réfléchir."

Il m'a regardée un moment. Puis a hoché la tête. "Tu as toujours été têtue."

Ma mère m'a serrée dans ses bras. "Appelle-nous. Ou envoie-nous au moins un texto. Fais juste en sorte de nous dire que tu vas bien."

Je lui ai promis que je le ferais et ils sont partis peu après. Ils devaient rentrer avant qu'on ne se rende compte qu'ils étaient partis. Ils ne voulaient pas avoir à faire face à des questions en revenant sur les terres de la meute.

Leurs feux arrière ont disparu au bout de la route, engloutis par les arbres. Le bruit du moteur s'est estompé, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que le vent. Juste le grincement de la cabane derrière moi.

Seulement le silence. Je me suis tournée lentement, prenant tout cela en compte. La peinture écaillée. Le porche couvert de feuilles. L'odeur de cèdre et d'ancien qui s'échappait de la porte comme un souvenir.

Ce n'était pas grand-chose. Mais c'était à moi.

À l'intérieur, j'ai allumé un feu avec de petits bois qui traînaient près de la cheminée et j'ai déballé mon sac un article à la fois. Chaque mouvement était délibéré. Ancrant. J'ai fait une tasse de café instantané et je me suis installée sur le petit canapé avec le feu crépitant à mes pieds.

Pour la première fois depuis des années, personne ne regardait.

Pas de Vanessa qui chantonnait dans la pièce à côté.

Pas de Tobias arpentant les couloirs comme s'il les possédait tous.

Pas de responsabilités. Pas de rôles. Pas de masque.

Juste moi. Juste le vent à l'extérieur de la cabane et le doux grincement des murs qui se posaient autour de moi.

Mais après un moment, quelque chose a commencé à se modifier. Pas fort. Pas évident. Juste… un sentiment.

Un picotement à la base de mon cou. L'irritation d'être observée. Pas Tobias. Pas Vanessa. Quelque chose de plus ancien. Quelque chose de plus profond.

Je me suis dite que ce n'était que la forêt. Les arbres qui bougent. Le toit qui grince dans le froid. Mais l'instinct ne trompe pas.

Pourtant, j'ai murmuré au feu : "Pas ce soir. Quoi que tu sois, laisse-moi tranquille."

Demain, je m'inquiéterai. Ce soir, j'avais besoin de respirer.

Le feu avait diminué lorsque l'aube a commencé à effleurer le bord des rideaux. Une lumière pâle a filtré, capturant la poussière flottante comme des fantômes filés d'or.

Pendant un long moment, je suis juste restée là à les regarder dériver.

Pas de bruits de pas.

Pas de voix.

Pas d'attentes.

Le silence, tout simplement.

Quand je me suis enfin levée, mes articulations ont craqué après avoir dormi sur le canapé. Je me suis étirée, puis j'ai marché pieds nus jusqu'à la cuisine et j'ai ouvert le robinet.

Les tuyaux ont grogné, mais ensuite l'eau a jailli. Froide et claire.

"Eau de source", ai-je murmuré. J'ai bu dans le verre. Ça avait le goût de roche et de pluie.

J'ai passé le reste de la matinée à rendre la cabane mienne.

J'ai commencé à faire le ménage. La poussière recouvrait toutes les surfaces. J'ai tiré de vieux draps des meubles, les secouant au-dessus de la balustrade du porche. Un canapé. Une table. Un fauteuil à bascule près de la fenêtre. Du bois caché sous la poussière. Une chaleur douce sous les années.

La chambre ne contenait qu'un lit et une commode. J'ai retiré les draps et je les ai trouvés intacts. Usés, mais lavables. J'ai ouvert les rideaux et la lumière du soleil s'est répandue sur le couvre-lit comme du miel.

La salle de bain était petite : un lavabo ébréché, un miroir trouble, une douche étroite. J'ai ouvert le robinet et j'ai souri quand l'eau a coulé avec force.

Mon père l'avait vérifié avant qu'ils ne m'amènent ici. Bien sûr qu'il l'avait fait.

La cuisine avait des assiettes dépareillées et une bouilloire cabossée. Je l'ai remplie et je l'ai mise à bouillir. Ma mère avait laissé une petite prise solaire et une vieille radio. Je l'ai branchée et la statique a laissé place à un doux murmure rural.

Dehors, j'ai remarqué les panneaux solaires scintillant sur le toit. Silencieusement, efficacement, ils alimentaient l'espace sans avoir besoin de la permission de qui que ce soit.

C'était ce qu'il fallait.

À midi, l'endroit avait l'air... vivant. Pas parfait. Mais à moi.

Je suis sortie dehors sur le porche, tasse à la main, et j'ai regardé les bois.

Les arbres ici étaient différents. Plus grands. Plus épais. Leurs racines s'étiraient sur la terre comme des veines.

Cela aurait dû être paisible. Et ça l'était. En grande partie. Mais le picotement est réapparu. Ce poids entre mes omoplates.

Un mouvement au bord des arbres. Pas un cerf. Pas le vent. Et puis, aussi vite que c'était venu, c'était parti.

Je suis entrée lentement, en verrouillant la porte par habitude, non pas parce que cela arrêterait quoi que ce soit là-dehors, mais parce que cela me faisait sentir que j'avais encore le contrôle.

La bouilloire a sifflé de nouveau. J'ai versé une autre tasse, je me suis assise près de la fenêtre et j'ai pressé mes doigts contre le verre froid.

La forêt attendait, silencieuse, observant.

Et j'ai murmuré, une seule fois,

"Je ne veux pas de problèmes. Je veux juste la paix."

Les arbres n'ont pas répondu.

Mais le vent a changé.

Et quelque part au loin, doux et bas, un seul hurlement a retenti à travers les collines.

Si silencieux que j'ai presque réussi à me convaincre que je l'avais imaginé.