La cena transcurrió en una especie de tregua deliciosa y peligrosa.
Hablamos de todo y de nada. De trabajo (él evitó mencionar exactamente a qué se dedicaba, solo dijo algo vago sobre “inversiones y proyectos que requieren mucha discreción”). De viajes (había estado en Islandia el invierno pasado y me describió el cielo verde de la aurora boreal con una poesía que no esperaba de alguien que parecía tan… físico). De comida (la paella estaba ridículamente buena, el arroz en su punto exacto, los langostinos carnosos y dulces, el toque de limón que él mismo exprimió sobre mi plato al final).
Y entre bocado y bocado, entre copa y copa de ese Rioja reserva que parecía sangre líquida, nos tocábamos sin tocar. Un roce de dedos al pasarnos la sal. Su pie descalzo rozando mi pantorrilla bajo la me
