Narrador.
Las niñas fueron dadas de alta esa mañana. El médico dijo que estaban fuertes, que solo necesitaban calor, leche y descanso. Las miré envueltas en mantas limpias, dormidas en los brazos de Fabiola, y sentí algo que nunca había sentido antes.
Orgullo.
Miedo. Y una culpa tan profunda que me pesaba hasta en los huesos.
Yo, un sacerdote, mirando a mis hijas. Mías. De carne y sangre. Pequeñas, frágiles, inocentes.
Cuando salimos del hospital, el aire de Calgary era frío, casi cortante. Fernando y Fabricio esperaban afuera, pero les hice una seña para que nos dejaran un momento a solas. Necesitaba hablar con Fabiola.
Ella lo notó enseguida.
—¿Qué pasa, Ángel?
Respiré hondo.
—Nos iremos a Italia.
Me miró confundida.
—¿Italia? ¿Por qué?
—Porque allá estarán seguras. Tengo una
