La puerta se entreabrió.
—¿Qué pasa? —susurró un arrebujado D’Aiazzo.
Enrojecí.
—Perdona, me había asustado: no abrías ni respondías al teléfono.
También el cabo se excusó:
—Señor comisario, hemos hecho lo que habíamos considerado oportuno.
Vittorio asintió con la cabeza y se despidió con un gesto de una mano.
—Gracias —me dijo con el mismo susurro y luego cerró la puerta de golpe.
Se puede imaginar con qué sorpresa, hacia las tres de la tarde de ese mismo día, desde mi balcón, donde me había sentado a leer un libro, como hacía a menudo, al distraerme un momento y mirar a mi alrededor («El sexto sentido del poeta», habría dicho mi amigo) vi a un Vittorio completamente sano pasar casi al trote por la acera de enfrente. Llevaba bajo el brazo una bolsa de cuero. Tuve una sensación ext
